Жалко, что я не художник.
Тихой осенью в лесу
У тропинки подорожник,
Как невесту, ждет росу.
Кто-то красками забрызгал
Все травинки на полях,
И деревья гнуться низко
С акварелью на ветвях.
И боярышник иголки
Среди ягод затаил.
Как не хочется надолго
Покидать их яркий мир!
Скоро месяц-полуночник
По траве пойдет гулять.
Жалко, что я не художник,
Не умею рисовать.
(Татьяна Агибалова)

В последнюю осень ни строчки, ни вздоха.
Последние песни осыпались летом.
Прощальным костром догорает эпоха,
И мы наблюдаем за тенью и светом
В последнюю осень…
Осенняя буря, шутя, разметала
Всё то, что душило нас пыльною ночью.
Всё то, что давило, играло, мерцало,
Осиновым ветром разорвано в клочья
В последнюю осень…
Ах, Александр Сергеевич милый,
Ну что же Вы нам ничего не сказали
О том, как держали, искали, любили…
О том, что в последнюю осень вы знали,
В последнюю осень…
Голодное море, шутя, поглотило
Осенне солнце, и за облаками
Вы больше не вспомните то, что здесь было
И пыльной травы не коснётесь руками.
Уходят в последнюю осень поэты,
И их не вернуть, заколочены ставни.
Остались дожди и замёрзшее лето.
Осталась любовь и ожившие камни.
В последнюю осень…
(Юрий Шевчук)

Октябрь уж наступил — уж роща отряхает
Последние листы с нагих своих ветвей;
Дохнул осенний хлад — дорога промерзает.
Журча ещё бежит за мельницу ручей,
Но пруд уже застыл; сосед мой поспешает
В отъезжие поля с охотою своей,
И страждут озими от бешеной забавы,
И будит лай собак уснувшие дубравы.
(«Осень»)

Роняет лес багряный свой убор,
Сребрит мороз увянувшее поле,
Проглянет день как будто поневоле
И скроется за край окружных гор.
Пылай, камин, в моей пустынной келье;
А ты, вино, осенней стужи друг,
Пролей мне в грудь отрадное похмелье,
Минутное забвенье горьких мук.
(Александр Сергеевич Пушкин)

Как грустный взгляд, люблю я осень.
В туманный, тихий день хожу
Я часто в лес и там сижу —
На небо белое гляжу
Да на верхушки тёмных сосен.
Люблю, кусая кислый лист,
С улыбкой развалясь ленивой,
Мечтой заняться прихотливой
Да слушать дятлов тонкий свист.
Трава завяла вся… холодный,
Спокойный блеск разлит по ней…
И грусти тихой и свободной
Я предаюсь душою всей…
Чего не вспомню я? Какие
Меня мечты не посетят?
А сосны гнутся, как живые,
И так задумчиво шумят…
И, словно стадо птиц огромных,
Внезапно ветер налетит
И в сучьях спутанных и тёмных
Нетерпеливо прошумит.
(Иван Сергеевич Тургенев)